O dia em que aquela carta chegou em casa. O papel era antigo, amassado e as palavras poucas. Você mora aqui perto, mas preferiu eternizar tudo em um simples papel. Era um pedaço de um livro de Clarice Lispector...

"Não entendo. Isso é tão vasto que ultrapassa qualquer entender. Entender é sempre limitado. Mas não entender pode não ter fronteiras. Sinto que sou muito mais completa quando não entendo. Não entender, do modo como falo, é um dom. Não entender, mas não como um simples de espírito. O bom é ser inteligente e não entender. É uma benção estranha, como ter loucura sem ser doida. É um desinteresse manso, é uma doçura de burrice. Só que de vez em quando vem a inquietação: quero entender um pouco. Não demais: mas pelo menos entender que não entendo."

Meu coração disparou. Entender um pouco? Eu não consigo também. Talvez a proximidade possa fazer pela gente o que as palavras não podem.

E depois de um dia inteiro pensando e olhando para o céu. A rua era pequena e os olhares se encontraram. Realmente as palavras não eram mais necessárias. E tudo que se precisava entender já não importava mais.

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